Este verano volverán a celebrarse festivales de música en todo nuestro territorio. La gran mayoría en formato ciclo, pero algunos de ellos en unas condiciones bastante más parecidas a las de 2019: con miles de asistentes y libertad de movimiento. Otros, sin embargo, prefieren esperar a 2022. 

Si nos lo hubieran contado hace unos meses no hubiéramos salido de nuestro asombro. Imaginar a miles de personas saltando frente a un escenario parece más cercano a la ciencia ficción que nuestra realidad, por otro lado bastante distópica.

El sector de la música es un reflejo extremo de la exclusión que sufren las mujeres en la sociedad patriarcal. La igualdad brilla por su ausencia en la música, pero sobre todo en el ámbito de las orquestas sinfónicas profesionales. Según un informe elaborado por la Asociación Mujeres en la Música (AMM), al que ha tenido acceso elDiario.es, de los 25 casos investigados (casi el 100% de las agrupaciones profesionales del Estado), a más liderazgo, responsabilidad y salario, menos mujeres. No han encontrado ni una ocupando el puesto de la dirección titular.

Bob Dylan no existe. Es apenas un espectro, el fantasma que recorre la música popular occidental del último medio siglo. Ni siquiera el premio Nobel de Literatura que, en 2016, reconoció la fuerza poética de sus aportaciones a la canción estadounidense, acabó de delinear su perfil. Dylan se escapa. Lo lleva haciendo toda su vida. Y para ello dispone velos, máscaras, tabiques, contradicciones, excusas, cristales, silencios y más de 600 composiciones entre las que se cuentan himnos generacionales, radiografías sociopolíticas, indagaciones en la noche oscura del alma, juegos entre el absurdo y lo hermético.

Sylvie Meyer tiene 53 años, dos hijos, trabaja en una fábrica de caucho y hasta hace poco estaba casada. Su matrimonio no era desgraciado aunque tampoco especialmente feliz, así que cuando su marido anunció que se iba su mundo apenas se tambaleó. La vida siguió su cauce natural anestesiado hasta que decidió secuestrar a su jefe a punta de cuchillo, harta de aguantar sus bajezas. Esa es, a grandes rasgos, la trama de Rehenes, la novela de Nina Bouraoui que Seix Barral acaba de publicar en castellano con traducción de Adolfo García Ortega, y la editorial Les Hores en catalán (con el título Ostatges) traducida por Anna Casassas i Figueras.

Para el escritor y profesor Juan Manuel Gil la literatura, fundamentalmente, "nos ayuda a sentirnos menos solos". Y lo cierto es que los personajes que habitan su nueva novela, Trigo limpio, acompañan al lector de tal forma que sobreviven al final de la misma. Uno cierra el libro pero se lleva de paseo al misterioso y embaucador Huáscar, al pecoso y huidizo Simón o a ese bravucón sin nombre propio conocido en la novela como 'el del síncope', por las causas de su fallecimiento.

Para el escritor y profesor Juan Manuel Gil la literatura, fundamentalmente, "nos ayuda a sentirnos menos solos". Y lo cierto es que los personajes que habitan su nueva novela, Trigo limpio, acompañan al lector de tal forma que sobreviven al final de la misma. Uno cierra el libro pero se lleva de paseo al misterioso y embaucador Huáscar, al pecoso y huidizo Simón o a ese bravucón sin nombre propio conocido en la novela como 'el del síncope', por las causas de su fallecimiento.

Sobre el papel no puede sonar más ridículo. El canon animado de Walt Disney Productions está lleno de villanos famosos, habitualmente contando con un número musical que sirva tanto para establecer sus motivaciones como para consolidar la perversa seducción que entablan con el público. Pero entre todo este panteón de la maldad brillan con luz propia dos figuras: Maléfica, enemiga de La bella durmiente, y Cruella De Vil, quien pretendía hacerse un abrigo mediando el asesinato de los 101 dálmatas. Son los principales rostros de la etapa clásica de la animación disneyana y ambas poseen un carisma incombustible.

Hay distintas maneras de conocer a una o a un artista. A veces es una obra concreta –un cuadro, una fotografía, un libro, un poema que te llega especialmente, en el que reconoces algo que te atraviesa o te deleita– lo que te lleva a indagar en el resto del trabajo de esa persona. Otras, en cambio, es al revés: la personalidad, las declaraciones, la vida de alguien te encandilan y a partir de ellas llegas a su obra. Con Georgia O'Keeffe (Wisconsin, 1887-Nuevo México 1986) ambas opciones son igualmente posibles.

Fueron revistas que definieron toda una época, aquella en la que la dictadura agonizaba, pero la democracia no había llegado todavía. A través de sus páginas muchos antifranquistas rompieron tabúes, ridiculizaron a los poderosos, rieron con los chistes sobre personajes odiosos o aprendieron a leer entre líneas.

Dibujantes de primera fila, como Forges, Chumy Chúmez, Ramón, Perich o Ivá, y escritores como Manuel Vázquez Montalbán, Juan Marsé, Maruja Torres o Francisco Umbral impulsaron aquellas revistas de humor durante una intensa década desde mediados de los setenta.

Siete años y ocho borradores después, la escritora Avni Doshi (New Jersey, 1983) puso punto y final a su novela y se la envió a Rahul Soni, editor en HarperCollins India. "Mentiría si dijera que nunca he sentido placer cuando a mi madre le ocurre una desgracia", arranca este best seller internacional, en España editado por Temas de Hoy y traducido a 24 lenguas. Una novela sobre la dañina y traumática relación entre una madre que cuidó poco y mal a su hija, y una hija que ahora debe cuidar de su madre tras haberle sido detectado alzheimer.