Esta lista empezó con la idea de recuperar títulos clásicos del cine —como el primero que la ocupa—, o evidentes objetos de la nostalgia pop —como otros tantos de la lista—, que combatiesen nuestro déficit de momentos felices en tiempos pandémicos y a su vez aportasen a los más pequeños valores progresistas y feministas. 

Pronto nos dimos cuenta de que el asunto era realmente complicado por razones obvias: hilar fino y descartar títulos que nos hacían felices en las navidades de nuestra infancia, pero que vistos ahora podían tener lecturas polémicas en términos de machismo, clasismo, transfobia, racismo o incluso especismo, iba dejándonos cada vez menos opciones.

En marzo, el mundo estalló en llamas mientras tomábamos un café y repetíamos this is fine, ojipláticos como el perro ideado en 2008 por el dibujante de cómics K.C Green, convertido en una de las imágenes más reconocibles de Internet. Muchos pasamos el confinamiento solos, pegados a las pantallas del móvil y el ordenador. A través de nuestros dispositivos lo comentamos todo, a menudo en clave humorística, como forma de afrontar lo que estábamos viviendo: la histeria en los supermercados, los chivatos de balcón, los aplausos, Fernando Simón, la salud mental, la gestión política.

La niña más fuerte del mundo cogía a peso su caballo de lunares y lo guarecía en el porche, colgaba a los ladrones encima del armario cuando venían a robar o peleaba con el forzudo del circo dejándole noqueado. Pippi nació cuando, una noche de 1941, la pequeña Karin metida en cama por una pulmonía le imploró a su madre Astrid Lindgren (1907-2002): "Cuéntame algo de una niña que se llame Pippilotta Viktualia Rullgardina Krusmynta Efraimsdotter Längstrumpf". Fue Karin quién le lanzó el nombre y la escritora lo agarró al vuelo, convirtiéndolo en la niña del pelo color zanahoria en dos trenzas laterales tiesas, buscadora de sol para que le salieran cuantas más pecas mejor, vestido parcheado porque no tenía más tela para acabarlo, zapatos el doble que sus pies y un mono Señor Nilsson en su hombro.

La Biblioteca Nacional y Acción Cultural Española presentan un homenaje tan merecido como tardío a la pensadora Concepción Arenal con una exposición que recupera algunas de las múltiples luchas que libró. Acciones que hoy, dos siglos después, se perciben como el origen de derechos humanos esenciales. "Cuántos siglos necesita la razón para llegar a la justicia que el corazón comprende instantáneamente", exclamó Arenal. La exposición 'Concepción Arenal: la pasión humanista 1820-1893' estará disponible en la Biblioteca Nacional de España hasta el cuatro de abril de 2021.

Cerca de 300 mujeres del periodismo, la cultura y la política, entre otros sectores, han firmado un manifiesto, que se ha publicado este lunes y que condena las agresiones a mujeres feministas con presencia pública en forma de insultos, amenazas de muerte, acoso o agresiones físicas. El manifiesto surge días después de que la periodista y activista Irantzu Varela sufriera una agresión en el rellano de su propio domicilio cuando un hombre le golpeó en la cara tras insultarla con expresiones como 'lesbiana de mierda o apestada".

La compañía Kamikaze, que desde 2016 gestiona el Teatro Pavón de la calle Embajadores de Madrid, ha anunciado que cerrará sus puertas el 30 de enero de 2021 por dificultades financieras. "Era nuestra pretensión apurar el tiempo hasta la finalización del contrato de alquiler, en julio de 2021, con el objeto de encontrar un espacio alternativo que nos permitiera dar continuidad al proyecto, pero quién podía prever que en el invierno de nuestro descontento se haría fuerte una pandemia que precipitara el final. El Pavón Teatro Kamikaze cerrará sus puertas definitivamente el 30 de enero de 2021", declaran en un comunicado publicado en su página web.

Continúan diciendo que "es un momento de una enorme, gigantesca tristeza", pero que cierran con la sensación de "haber cumplido una gran parte de ese sueño" que era crear un espacio flexible en permanente proceso creativa.

La última novela de la escritora nigeriana Oyinkan Braithwaite, El bebé es mío (Alpha Decay), empieza como en una especie sueño. El protagonista, Bambi, se despierta con una conversación de WhatsApp en la cara: su pareja sostiene frente a sus ojos la prueba de que le ha sido infiel. Braithwaite no nos da tiempo para acomodarnos. Bambi tiene que irse de casa inmediatamente y hacerlo en una situación muy particular: en mitad del confinamiento por la COVID-19. A partir de aquí, la escritora no quitará el pie del acelerador ni un solo instante y, apenas unas páginas después, Bambi se encuentra viviendo junto a dos mujeres y un bebé llamado Remi, que se convertirá en el eje del relato.

5.000 personas asistieron este sábado a un concierto de Raphael celebrado en el WiZink Center de Madrid con motivo del 60 aniversario del cantante encima de los escenarios, un hecho que lo convierte en el evento musical más multitudinario desde marzo en un recinto cerrado y a pocos días de las fiestas de Navidad, para las que Madrid ha tenido que reducir de 10 a 6 personas todas las reuniones familiares ante el repunte de contagios.

El WiZink Center, que este domingo repetirá con otro concierto de Raphael para 5.000 personas, asegura en redes sociales que han cumplido con las medidas de seguridad establecidas por la Comunidad de Madrid para este tipo de espectáculos: un máximo del 40% del aforo total y la distancia de una butaca entre los grupos.

Por mucho que haya trotado por el mundo, Xoel López sigue manteniendo la cadencia en el habla típica de su tierra. También el ímpetu que le llevó a meterse en la música cuando aún era apenas un adolescente. Más de dos décadas después y varios proyectos –Elephant Band, Deluxe, Lovely Luna– saca un nuevo disco, 'Si mi rayo te alcanzara' (Sony Music Spain), el decimoquinto de su carrera y el cuarto que firma con su nombre. Supone el inicio de una nueva etapa después de cerrar la “trilogía espontánea” formada por Atlántico (2012), Paramales (2015) y Sueños y pan (2017).

Era gigantón y tenía los nudillos pelados de tanto castigar el saco de boxeo que colgaba del techo, en el pasillo de su casa. Se llamaba Alfredo Grimaldos y ejercía de periodista, denunciando las sombras que envuelven nuestra verdadera historia, miserias que hacen que nos creamos lo contrario a lo sucedido. Porque Grimaldos escribía sobre esas cosas a las que casi nadie se atreve a acercarse. 

Era un tipo curtido en mil y una batallas, de los del culo pelao, que dicen, hecho en la solidaridad y en la resistencia; un tipo que olfateaba a un fascista a kilómetros de distancia.